DIARIO DE UNA HORMIGA

 

DIARIO DE UNA HORMIGA

Hoy es 27 de diciembre 2025. El día 25, con buen ánimo me fui a compartir la alegría navideña con mi hijo y su familia. Mis nietos me esperaban alegres, saludé a mi hijo y a mi nuera, con agradecimiento a Dios de poder estar con ellos una vez más. Hablamos, nos reímos, compartimos buenos momentos.

Sentada conversando con mi hijo, de pronto, las patas de la silla playera se quebraron y me caí. Fue un golpe bastante fuerte. Y el golpe especialmente en el hombro me recordó mi fragilidad, la súbita certeza de que el cuerpo es un territorio vulnerable.

Pero en ese instante, más que el dolor, me envolvió la presencia angustiada de quienes estaban cerca. No hubo discursos ni explicaciones, solo una rápida ayuda, gestos apurados, un cariño que era compañía.

Esa ayuda no fue vacío: fue un lenguaje secreto, un abrazo invisible. Allí se escondía la ternura de la familia, la certeza de que no estoy sola. Comprendí que las palabras, aunque necesarias, a veces se vuelven ruido, y que lo esencial se transmite en la ayuda y el afecto compartido.

El golpe me enseñó que la vulnerabilidad no es derrota, sino oportunidad de encuentro. Que cuando el cuerpo se quiebra un poco, el alma se abre a la certeza de que alguien nos sostiene. Y que el silencio, lejos de ser ausencia, es la forma más pura de decir: “Estoy contigo.”

Así, el dolor se transformó en revelación: la fragilidad nos une, y la compañía de la familia es un recordatorio de que la vida se sostiene en gestos invisibles, en presencias que no necesitan palabras para ser eternas.

Porque lo que realmente sostiene en esos momentos no siempre son las palabras, sino la presencia. El gesto de alguien que te ayuda a levantarte, que te acompaña, que te mira con cuidado, que corre a buscar hielo para calmar tu dolor, que se interesa por ti, puede ser más elocuente que cualquier discurso. Es saber que no estoy sola.

Feliz día para mi familia y amigos.